Dado como morto, o poeta
Agora não mais canta o instante
Raro, funde-se aos livros ante
A nostalgia circunspeta.
Daquela artimanha secreta
Nada mais resta. Nem bacante
Nem outra ideia interessante...
De vez, deu-se ao Touro de Creta,
Às pressas. Nem algo indigente,
A rima, o ritmo entre esta gente
Iridescente, algum relato,
Fragmentos de um soneto urgente,
Encontraram... Nem o formato
Do tédio... Nem ato insensato.
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