"Tages" - para Alberto Lins Caldas
Arávamos os campos, tínhamos pressa.
Ardia ainda o verão sobre os vales
Da Toscana. Tórtis, o lavrador,
Escavava a terra - que arte essa
Possuíam seus braços! Que vos fale
Ardia ainda o verão sobre os vales
Da Toscana. Tórtis, o lavrador,
Escavava a terra - que arte essa
Possuíam seus braços! Que vos fale
Dos portentos nosso olhar de surpresa
Ante aquela descoberta e dos males
Que nos causam até hoje! E que exale
O voo de aves, vísceras de presas!
E dos báratros do arado, o adivinho
Ante aquela descoberta e dos males
Que nos causam até hoje! E que exale
O voo de aves, vísceras de presas!
E dos báratros do arado, o adivinho
Salta sujo de barro e planta, Tages,
Para espanto de todos, com a face
De criança e as grãs virtudes de um velho
Sábio. E ensinou-nos a tudo prever:
O amanhã, guerras, da dor ao prazer.
Para espanto de todos, com a face
De criança e as grãs virtudes de um velho
Sábio. E ensinou-nos a tudo prever:
O amanhã, guerras, da dor ao prazer.
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